Sobre un mundo sembrado

de semillas humanas,

como gotas de lluvia

caen, de verdad sedientas,

nuestras almas.

Llamada de amor,

primer llanto que derrama

alba tibieza en nuestros labios;

latidos unidos, ahora separados;

padecimiento salobre,

en celebración tornado.

Pasos inciertos, camino arduo,

afecto que aprende

a ser supeditado; esencia

olvidada para pertenecer

a alguien o a algo...querer fatuo;

río ilusorio que sed no acalla;

hacia el siguiente espejismo

con forma de corazón, saltamos

en busca de nuevas lágrimas.

Vida arrepentida, extraviada

hasta el día en que enmudezcan

nuestros tímpanos con el grito

de nuestros propios latidos.

© 2018. Juan Navarrete.

Ahora me doy cuenta, después de tantos años,

de que muchas vidas ─dentro de esta─

atravesaron mis pasos: la de las primeras risas;

la del primer llanto; la de los primeros juegos

con mis amigos en el patio; la de niño bueno

y la de ¡no seas trasto!; o aquella de ¡vaya,

el estirón que has dado!, cuando la inocencia,

a punto de lanzarse hacia el primer amor,

se estrella contra el primer desengaño.

Vidas dentro de vidas,

como matrioskas que se van tragando

unas a otras hasta ocupar todas el mismo espacio;

las vestidas de gloria esconden otras tantas

cuyas ropas fueron los fracasos.

Por eso me doy cuenta, tras todo el camino andado,

de que la miel no es tan dulce si no se enfrenta a lo agrio,

y de que tropezar es solo un síntoma de vivir avanzando

de una existencia a otra, y a otra, y a otra...siguiendo el rastro

de furtivos instantes en los que ansiemos demorarnos.

Ahora me doy cuenta (me lo contaron mis pasos)

de que el tiempo sopla y se lleva

solo las sendas que, por temor al dolor, abandonamos.

© 2018. Juan Navarrete.

Tan afanados en desvelar adónde llegar,

en vez de absorbernos en lo que acontece

(como las flores florecen

sin pensar en que se han de marchitar).

Atrapados en la pseudo-realidad

de una mente en la que fenece

cualquier instante presente,

vivimos fuera ─y lejos─ de nuestro hogar.

Quizá solo debiéramos dejarnos vagar

maravillados en lo real e inminente

mientras ignoramos promesas o ayeres

con los que manosear la verdad.

Quizá solo debiéramos ocuparnos de reparar

nuestro vínculo durmiente

con la vida que, leal y certera, se mece

en nuestros pulmones aguardando a despertar.

O vivir en nuestras manos, al tocar

los lugares en los que la dicha las estremece;

o en nuestros pies, conscientes

de la grava o la hierba que, como vienen, se van.

Tan afanados en desvelar adónde llegar,

en vez de absorbernos en lo que acontece.

© 2018. Juan Navarrete.